Auf Der Suche nach Gogol. Es wird Der Fruhling treten

Ich bin zum Telefon also, Der Minuten schon durch Die Elstern nach Der ersten Klingel immerhin herangekommen, es ist einfach, weil es – anDers nicht otwjaschutsja klar wurde. Hat nicht gebogen in Den dicken Pelzhandschuhen von Den Fingern Den vereisenDen Horer abgenommen und mit ganz Die Krafte hat von ihr nach dem Kopf geschlagen, Der krolikowoj treuchoj sicher geschutzt ist.

– U-u, im Sinn, ale
– Ist auch lebendig – Wurde Der Apparat erstaunt.
– Die letzten Minuten.
– … kommt es … ekelhaft, ja, dem Winter vor, … zu sterben
– Davon halte ich mich eben. Wie ich mich vorstellen werde – Der Leichenzug Den Weihrauchfass an Der Spitze schwingend, liege ich Der graue Philosoph – Choma Brut, und im Sarg, Die finsteren, erfrierenDen Genossen, des Weinens und – pannotschka pomerla klagend, – bis zum Knie im Schmutz versinkend, schleppen meinen Kasten, ist irgendwelchen Der bekloppten, blauen oDer rosa Farbe, geschmuckt Die ungehorigen Ruschen, Den mehrkilometrischen PfaDen des kahlen, gesichtslosen, moDernen Friedhofs unbedingt, Die, ich Denke, schaffen speziell fur Die Bewohner Der Schlafbezirke, um nowoprestawlennych von Der VeranDerung Der typisierten Bebauung nicht zu beunruhigen, und traumen nur von einem, schneller damit mit allem Schlu zu machen, heimzukehren und endlich auszutrinken. ODer fur upokoj meiner Seele, oDer fur Die Rettung Der. Und ich liege einsam, obesdwischennaja und glotze ich in Den Himmel – dessen gibt es! Irgendwelcher grauer Schmutz. Von Der Erde und bis ins Unendliche! Die Zeit fur mich ist stehengeblieben. Eben es ist notwendig, wie es misslungen ist, gerade zu Diesem Moment. Nichts mir ist es schade, nur Der Fruhling wird nicht! WerDen fur mich von Der neuen Freude – Die Person Der Passanten nicht aufbluhen, es wird im Herz seltsam, ungehorig in unserem reifen Alter, Die KinDervorahnung – Der neuen Liebe nicht aufflammen.
– Nein! Man muss jemanDen setzen!
– Puschkins
– Gogols! Im Land hat Die Heizsaison ab dem 11. November angefangen! Warum stehen wir in Eishohle Eis- Den dritten Monat ab Und deiner kann ich uberhaupt nicht, verstehen. Gut, ich habe keinen Platz, zu laufen, und warum nimmst du Diese Willkur ab Wurde seit langem gefahren sein

Der Weg aus St. Petersburg bis zu Gatschina Das letzte Mal wurde, es scheint, noch in 1796 repariert, wenn dorthin Pawel I vorbeikam. Der kleine Bus – Der Lieblingstransport des Kamikaze – sprang hoher als graue, schwulen Wolken hoch, warf sich von einem Rand Der Autobahn auf anDerem, spater fiel in irgendwelches unterirdisches Gewolbe durch und es schien, umsonst habe ich Diesen Umzug, lebendig Dennoch unternommen, nicht herauszukommen.

Flickr: jgarber

In Gatschina mir boten an, seit langem, noch bis zum Anfang Dieser Eiszeit angesiedelt zu werDen, lebe, sagen, du wirst, warum dir Das uberflussige Geld wieviel wollen, zu zahlen, aber ich entschied mich aller irgendwie nicht, weil in Der Wohnung jene etwas Monate unsere allgemeine bekannte Marina – zart, schlecht, belobryssyj Der Engel 45 Jahre ruckwarts gestorben sind. Einfach ist Das Herz stehengeblieben. Gatschina Die Stadt speziell, etwa wie unser bei Moskau gelegenes Dubna, – Die Siedlung Der Mathematiker, scheint. In 1991, wenn Das Regime eingefallen ist, Das Land ist verlegen ge wesen, und Die Gelehrten ist es am meisten viel. Jemand ist sofort weggegangen, viele emigrierten, und Die Mehrheit – haben Die Hoffnung, Den Sinn, Die Eingebung aufgegeben, wurDen angebracht, wohin zu arbeiten es ist geraten, fingen gemachlich an, auszutrinken, weh zu tun, zu sterben, und jetzt fuhren wir, Die Wohnung im Haus zu sehen, Das sich halb schon geleert hat.

Der kleine Bus wurde rechts nach links gezogen, wie Der Hase, Der Der Verfolgung weggeht, hochgesprungen ist, wurde an Die Erde gedruckt auch als es worin nicht vorkam ist vorwarts ihr von einem klaren Weg in Dieser kalten, finsteren Leere gehupft.

Bei Jewgenija Petrowny, Der verwandten Schwester ruhig, wurde Handy aus Den HanDen ausgerissen und ist irgendwohin ins Fahrerhaus fortgeflogen, vorbei uns in Der Lache des aufgetauten Schnees ist Das Lehrbuch Der Mathematik geschwommen, Die Gromutter vom ersten Sitzen hat Die Lebensmitteltasche und uberall saprygali Die Birnen, Die Mandarinen, des Paketes bystrorastworimoj Der Nudel, hinter dem in Die Ferne fortschwimmenDen Buch metnulas Den Hering – slabossolenaja, atlantisch verpasst. Ich wurde nach Den Seiten – auf Der Suche nach Gogol betrachtet. Aus irgendeinem Grunde schien es, Dass Nikolaj Wassiljewitsch hier unbedingt sein soll. NiemanDen hat wahrscheinlich Der Autor am Steuerrad gefunDen, ich habe nachgedacht und hat sich beruhigt. Zwei tiefe Rentner, Die Letzten Die halbe Stunde erwurgend Die Reisegefahrten von Den lauten Erzahlungen uber Die sturmische sexuelle Tatigkeit, sind von Den Kopfen dem Dach des Busses beigetreten, haben sich uber Das Alter, Den Druck erinnert, Die Radikulitis und sind in Der Dunkelheit auch verstummt.